DES-ORDEN EN VENECIA

Grietas, fachadas de abandono, casas flotando ingrávidas, todo tan vaporoso. Es la atmósfera etérea del limbo. Venecia es una vieja apática de arquitectura decrépita, en otra época esplendorosa, casi solemne. ¿A quién se le ocurrió que Venecia pueda ser la ciudad del amor? Es, en verdad, la ciudad del amor que agoniza. Lúgubre decadencia y algo amenazador en Venecia: una rata flotando, el agua impulsa a su cuerpo muerto a moverse contra su voluntad, y este movimiento resulta ser el baile grotesco de la rata. Una góndola impecable para turistas que se aman lujosamente. El gondolero rascándose sus partes, conduce a una pareja de viejos sonrientes que matan el tiempo visitando Venezia, alla città dal innamorato, donde ondea flemática la rata muerta.

Entre tiendas de Dolce & Gabbana, Valentino, Gucci, Giorgio Armani… Un italiano fachendoso y petulante, vestido de Massimo Dutti, mira despectivamente a uno de nosotros. Mis ojos le comunican: “cursi arrogante”. Los suyos me sostienen la mirada sin culpabilidad para prolongar su desprecio con orgullo. En esta grosera ojeada entre desconocidos siempre existe una agresión inquietante.

Continúa nuestra passeggiata y cuando nos dirigimos a subir uno de los puentes que cruzan los canales, retumba un ruido de huesos que chocan con las escaleras de piedra. Le sigue el silencio rumoreante de la multitud, y un africano vendedor de falsificaciones que la gente compra, sale corriendo como si lo persiguiera la muerte. Busco qué es lo tan aterrador que le muerde los pasos: dos elegantísimos armarios que se expresan con bufidos, que tienen las pupilas dilatadas por esta violencia salvaje que algunos hombres conservan de nuestros antepasados. Las escaleras se han llenado de bolsos pomposos que en nada se diferencian de los originales, tan caros para algunas. Y allí en el suelo desordenados, impresionan si una se para a pensar en lo que hay detrás de toda esta escena.

Cuando nos acercamos al barco de vuelta estamos ilusionados porque parece que nadie vigila que te compres un billete de 12 euros por persona, que no podemos permitirnos. Yo voy observando las ruinas, pasamos por un teatro antiguo que se conserva sospechosamente bien para ser veneciano. Pero ¡ahí está! La escultura clásica de una mujer mutilada, le falta la testa y la mano de un brazo que me señala, dentro: un vacío negro.

En el barcobús una bambina guiri juega con nosotros al “tato per aquí, tato per allí”. Nos sentimos lúdicos y livianos, hasta que aparece un controllore con la expresión seria de quien hace un trabajo responsable. Le propongo comprar otro billete, no contesta, se le hincha la vena de la sien.

En fin, mi visión determinada por Gustav Aschenbach, el artista ordenado que fue a morir a Venecia. Camino al fin de toda estructura sólida, se encontró con apariciones extrañas, lo siniestro (Unheimlich) que desenmascara la realidad ordenada. Y un deseo imposible, ridículo, maldito, absurdo: el amor. Acompañado por la quinta de malher, como en la peli de Visconti.

LEYENDO EN LA PANTALLA inmensidades de tinta

Aquí leyendo a Rimbaud y las notas del editor

Mis vecinos. Hacía días que no los escuchaba f...orni...olla...ca....r ¡joder! cómo cuesta escribir palabras comprometidas. Muy rápido han terminado hoy. Él ha terminado. Ella se ha quedado con un jadeo entrecortado (siempre he pensado que detrás de sus gritos de placer hay un aburrimiento que no es de este mundo)

¿De verdad son tan fuertes sus gritos? ¿O las paredes son de tela?

Y qué bonito dice R. esto de suave locura, Ofelia suaviza la locura, o la locura en Ofelia es tan delicada como las paredes de mi piso.

Este título me gusta para un poema: "el baile de los ahorcados"

Y a veces el corazón está mudo de amor, el poeta que enmuedeció me lo ha recordado. El amor o grita o es un silencio preñado de turbación.

Hay que tener raíces echadas en el campo para entender que los tilos huelen bien en las tardes de junio. Y hay que ser visionario para comprender que a los 17 años "presientes en los labios un beso que palpita en la boca, como un animalito"

Decido aprender francés, sí, aprender francés! Porque dormir al raso es à la belle étoile (dormir bajo la bella estrella).

Je perds la pédale

Gracias Rimbaud

OTRAOTRAUTORAOTRAOTRAUTORAOTRA

Esta otra que va y me enseña a pensar, la otra que antes de mí aprendió a pensar de otra, que aprendió de otra y que también aprendió de otra y de otra y de otra y de otra

Soy hablada por otra, soy pensada por otra. Pero la otra me dió pocos significados donde agarrarme con la furia de quien necesita de explicaciones (¿qué es lo que me está pasando? ¿esto soy yo? ¿esto eres tú? ¿qué es yo? ¿qué es tú? ¿qué es ser? ¿soy?)

¿Y si dejo de creer en la otra? Continuaré creyendo en la otra. Caen despedazadas las esperanzas (otras)

Sólo una huella, tinta, tinta que empañe la pantalla para que se recuerde a tantas otras que habría elegido como forjadoras de mi deseo.

Citaría toda la noche...

el dibujo de otra el deseo de otra

(dibujo de Alejandra)

EL MAR Y NOSOTRAS

¿Y qué de esta necesidad de reencontrarnos con el cuerpo sin prótesis, libre de comodidades, enfrentado felizmente a las “fuerzas de la naturaleza”?
En Into the wild se cita a un escritor que desconozco: Los únicos regalos del mar son golpes duros, y cada tanto, la oportunidad de sentirse fuerte. No conozco mucho el mar, pero sí sé que así es. Y también sé que es importante no necesariamente ser fuerte, sino sentirse fuerte para medirse a sí mismo al menos una vez, para encontrarse en las situaciones más primitivas, y enfrentar la ceguera y la sordera a solas, sin nada que te ayude salvo las manos y la propia cabeza.

Sé de alguien que no le teme a nada, que con sus manos agrietadas y duras como piedras, construye herramientas disparatadas para “salir del paso”. Vive en cuevas y se lava con agua de mar. En el temblor de sus palabras habitan dudas acerca del tipo de vida que lleva. Yo, que sigo siendo una urbanita que de vez en cuando escapo para experimentar los topes de mi resistencia en armonía con un entorno natural. Le diría que su vida simple, modesta y “elemental” es para mí un logro inmenso. Pero tiene un pie aquí y otro allí, no está plenamente independizado porque trabaja (es explotado) y compra (chips & beer).

¿Será utópico desear la liberación de una vez por todas?

Estoy sentada (mi memoria lo está) en una roca viendo como la montaña va escondiendo al sol, estoy triste porque el amor incondicional no existe. Una sensación se precipita repentinamente, sin pensarla, grandiosa, única: me doy cuenta de que estoy rodeada de mar y de que la luz crea colores de un valor inconmensurable… un todo para mis sentidos. Y cierro los ojos, respiro hondo, coloco mis manos en las formas rugosas de las rocas. Sin sacrificar mis instintos deduzco que una alegría lejos de todo pensamiento, un placer corporal sin restricciones, me hace poderosísima. El amor incondicional sí existe.



Y vuelvo a reunirme con el mediterráneo, grito a mi amigo un TE QUIERO desatado junto con bramidos incomprensibles, bailo, lucho cuerpo a cuerpo con el mar, no me importa nada, me río sin razón.

Si admitimos que la vida humana puede regirse por la razón, se destruye la posibilidad de vida. (algún escritor citado en Into the wild)

CH. P.

é o Nilo e é Cleopatra (Elisabeth Taylor) e é sublime, pero as palmeiras, a pequena doca de madeira, están rodeadas de amieiros, pálidos coma meniños mortos, e de carballos. Pero é o Nilo e unha imaxina as cheas e os limos tan fértiles e o comenzo de escritura e os cultivos. Quizais eles estean tamén fartos dos oasis. E unha imaxina os templos. Pero o río é un río que baixa a cochón; un dos ríos dunha nación afastada, tumultuosa

porque ese cisne non debera estar aí, na poza, rentes dun amago de dique e as grandes pedras. É cando algo non debería estar aí pero aparece, como na Grecia arcaica un deus. Como perlas na boca (non os teus dentes, perlas). Perlas, na boca

coral nos labios; tes que velo, un abano de coral, celosías nos labios

de calquera xeito os seus labios eran magníficos
e diríase que tiñan coral
(ata arrincarle o sangue)

Chus Pato escribe ¡poesía que todavía me estremece! Su lenguaje conserva aquella fuerza telúrica que entronca con el primitivismo. Ella lo sabe muy bien: el lenguaje del consenso es un instrumento insuficiente para expresar lo ancestral.

Pato proclama: "saír da bioloxía, permanecer no corpo”, porque no existe una unión natural entre las mujeres por ser mujeres. Abriendo la caja de posibilidades, me muestra que podemos elegir el origen, siempre se elige el origen: “Mujer, constelación, animal cyborg” defiende la potencialidad de estos híbridos y se suma a la tarea de descentrar y multiplicar el sujeto. Y ella me enseña a desprenderme del dominio, del dolor, aunque sea en mis ensoñaciones.

Casi veo esta sangre brotando chopchopchop, de la herida de sus corales...

poema-pequeño-homenaje-a-la-gallega-"retornada"

OMNIAMOR

Pero ¡qué manía en poner nombres a las cosas! etiqueteas porque sino te preguntan si no tienes tus preferencias sexuales definidas. Y tú intuyes que es perverso tener que nombrar tus emociones para que te encuadren en un lugar u otro.

Ya que hay que definirse, aunque sea sólo para provocar, a mí me gusta esta bandera, que viene a decir: mi deseo sexual/amor romántico por las personas, incluye a mujer-hombre-transexual-transgénero-intersexual-queer, y lo que surja.

Desde pequeñitos nos dirigen a sentir atracción por el sexo ¿contrario? (pregunta retórica porque ¿qué es el sexo contrario?). Estoy más que harta de comentarios biologistas que recurren a las formas del cuerpo y a su prehistoria. Al fin se trata de una cuestión de roles patriarcales que conocemos demasiado bien. Tendrás cerca a alguna parejita de gays que se comportan como "hombre" + "mujer" por ejemplo, y te cuestionarás si la identidad sexual no será una invención cultural.

Estamos inmersas en un gran relato que viene repitiéndose insidioso, para colocarnos en una esfera de re-producción de la sociedad: ahora los homosexuales pueden casarse y tener hijos, se insiste en el mismo cuadro.

Desde pequeñitos nos educan para amar, sí, incluso este sentimiento tan personal, tan propio, tan lejano a normas, tan "solomío"... puede llegar a ser fruto de un largo aprendizaje. Peri Rossi dice todo lo que supe de ti lo aprendí en los libros. Entre las miles de mis influencias, dificiles de discernir, una fue aplastante, la de las telenovelas venezolanas. Así que pronto supe que el amor podía ser muy doloroso, y que "la otra" era mi enemiga y no alguien que podría embelesarme tanto o más como el protagonista masculino, uno y único destino de mi amor, aaaaaai (suspiro).

¿Cómo se traduce el amor? Yo elijo la literatura, ya que ¿qué es lo natural? Que hablen poetas y hechiceros, pues.

TANGO

La ciudad no eras vos

No era tu confusión de lenguas

ni de sexos

No era el cerezo que florecía -blanco-

detrás del muro

como un mensaje de Oriente

No era tu casa

de múltiples amantes

y frágiles cerraduras

La ciudad era esta incertidumbre

la eterna pregunta -quién soy-

dicho de otro modo; quién sos.

de "Otra vez eros" Cristina Peri Rossi

MARIO-NETAS

hijos: no seais marionetas.
madre: no le vistas de soldadito
padre: no le enciegues en el dinero
profesor: no le avergüences en su diferencia
Abuelo: no te comas sus sueños
doctor: no le hinche a pastillas
matón: no le grites
hermana: no le condenes
profeta: no le enseñes un camino
policía: no le vacile con las esposas
colega: no le regales coca
juez: no le enseñes a mentir
abuela: no le atiborres
publicista: no le cumplas tus sueños
skin: no le enseñes tus llagas
príncipe: no le salves
banquero: no le dejes ahíto
poeta: no le susurres al oído
marioneta: no le ocultes quién maneja los hilos
hijos: tomad estas tijeras.

De Viktor Gómez (copia-pega de lecturasrápidasparalasupervivencia)
Foto mani anti p. bolonia estudiant vs. mossus

LA VIDA NOS ES DADA

SOLO SOLOS SOMOS LIBRES

TAMBIÉN JUNTAS PODEMOS SER LIBRES

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carrer hospital (foto mía ;-)

DANZA DE LA OSCURIDAD

Una fisura en el orden edípico que surgió en Japón a partir del horror de Hiroshima y Nagasaki: el CUERPO abandonado su peso se introduce en la vida inconsciente y se reconecta con la naturaleza ..sin mayúsculas.. Cuerpo en contacto con su humanidad más atávica, por la vuelta a los orígenes o la ilusión de no entrar a formar parte de la civilización. La finalidad es acurrucarse, recogerse en el propio interior, olvidar la imagen que tiene el cuerpo de sí mismo y la represión que acompaña siempre a lo simbólico. Un lenguaje semiótico del cuerpo, un GOCE recóndito de la deformación, desestilización, ruptura, brecha en el centro de la razón. "Un vaso llenado de agua a punto de desbordarse, esto es butoh."

Yo misma experimento estos días la gran dificultad de desaprender, olvidar la lógica, desnudarme de los disfraces del ego, "no juzgar lo que hago". El primer contacto con este tipo de representación, nos causó a una amiga y a mí, perplejidad y rechazo. La náusea ante el teatro de Artaud también significó un impacto cruel. Nadie dijo que fuera cómodo. La exteriorización (o su intento) de lo reprimido provoca repulsión, pero también libera, en cada convulsión del cuerpo se segrega un nuevo conocimiento del mismo, cada DEFORMACIÓN que recuerda los efectos de la bomba atómica, nos pone en tensión entre nuestra cultura y nuestras fluctuaciones más elementales. Juntos y no solos porque "no podemos vivir una soledad dichosa sin los otros / no podemos vivir una compañía plena sin la soledad dichosa"

La imposibilidad de interpretación también inquieta al cogito acostumbrado a discriminar, la forma de llegar a este cuerpo ¿descontextualizado? es la invalidación de lo dado. Sin juzgar porque el método para llegar a sentir la VITALIDAD de la que nos fueron despojando nada más nacer, es la emoción sin pensamiento. Experimentar (sin pensar) qué es la sexualidad, la violencia, el placer y el dolor corporal en su ser más íntimo, mediante la deconstrucción de la corporeidad enmarcada y educada.

Tal vez sea una manifestación más del fracaso en la consecución de estados ideales del alma, o un espejo más de la búsqueda de trascendencia mística. Aunque así sea, reconocer las limitaciones propias, del cuerpo, de la mente, implica autonomía, FUGA y un autoconocimiento quizás más cercano a la verdad (si eso existiera). La condición humana seguirá siendo un secreto, y su profundidad y esencia, el mito romántico que nunca muere.

(frases entrecomilladas, del profe)

Wuthering heights

De lo que estén hechas nuestras almas, la suya y la mía son similares... Mi amor por él se parece a las rocas eternas bajo el sol, fuente de poca alegría visible, así como tampoco yo soy siempre un placer para mí misma, sino como mi propio ser..."

Cuando escribí la anterior entrada, me acordé de esta relación misteriosa, inolvidable, entre Catherine y Roc, más intensa que el amor.